Faisons du bruit. Pas n’importe quel bruit. Pas un bruit révolutionnaire, je veux dire. Pas un bruit de sirènes de pompiers assourdissant qui pénètre et pétrifie. Non, Du Bruit. Comme Du Silence. Chaque extrémité ayant ses arguments, ne pouvant être départagée, si ce n’est par la résonance de sa propre cage thoracique, de son propre souffle à l’intérieur d’une poitrine mise à nu. Le torse guidant le peuple, aveugle. Ce torse offert aux marques, aux rayons des supermarchés, à la vue des sauces tomates et des pains de mie, étalages de textures qui suivent les sillons de sternums tendus, arc-boutés comme les voiles d’une jonque prête à larguer les amarres et à voguer, coque sur caddie et corps sur piloris.